31 de agosto de 2013

Citas de hoy

Dos citas breves, del mismo libro:

Todo el mundo está de acuerdo en la necesidad del sacrificio siempre que lo haga el vecino.

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Generalmente, el miedo proviene de la ignorancia. Una vez que supe cuál era el problema, este pasó a ser solo un problema y no algo que temer.


Suite francesa – Irène Némirovsky

28 de agosto de 2013

[Libros] Nana – Chuck Palahniuk (2002)

Había oído hablar de Palahniuk y tenía curiosidad por descubrirle. No tenía ni idea de qué podía esperar, así que cuando me dispuse a leer este libro eché un vistazo rápido a algunas reseñas por internet. El resultado era variado, pero casi todos hablaban de su originalidad, y alguno incluso de si el autor “estaba fumado” al escribir tal o cual libro. Sin saber muy bien dónde me estaba metiendo, empecé Nana… y me alegro de haberlo hecho.

Sinopsis:
A Carl Streator, periodista de mediana edad, le han encargado que escriba una serie de artículos sobre la muerte súbita infantil, un tema que le resulta familiar pues él mismo perdió a su hijo en circunstancias extrañas. En el transcurso de la investigación descubre que en todas las casas donde ha muerto un bebé (o un niño, o un adulto) hay un ejemplar del mismo libro: una antología de poemas africanos que contiene una nana letal. Esta canción mata a aquel que la escucha; de hecho, su poder es tal que ni siquiera es necesario recitarla, con tan solo memorizarla y odiar a alguien intensamente, cae fulminado.
Helen Hoover Boyle, agente inmobiliaria especializada en vender casas encantadas, también tenía un hijo que murió en circunstancias similares al de Streator. El periodista y la agente inmobiliaria emprenderán, acompañados por la secretaria de Helen, Mona, aficionada al esoterismo, y el novio de esta, Oyster, un ecologista ultrarradical, un viaje por carretera con el fin de destruir todos los ejemplares del libro y encontrar el grimorio original del que procede el hechizo.
Con Nana damos la bienvenida a una nueva familia nuclear, un grupo disfuncional hasta extremos aberrantes. Y a una hilarante alegoría sobre la información y el poder.

Crítica: Un libro extraño, pero muy refrescante
¿De qué va el libro? Bueno, la sinopsis lo describe bastante bien, pero el argumento es en cierto modo lo de menos. Porque el libro es un amasijo de ironía, sarcasmo, humor negro y crítica ácida hacia la sociedad en su conjunto. Pero lo mejor, para mí, es el estilo de Palahniuk; difícil de describir, pero fresco, muy fresco. De prosa sencilla y ágil, con el humor negro y el sarcasmo comentados anteriormente, algo provocador también, el caso es que me ha atrapado, sin saber bien por qué.

El libro juega con muchas cosas, y no le veo un mensaje claro, aunque el argumento central juega con el anhelo de poder y con esa idea que todos hemos tenido secretamente en alguna ocasión: el inconfesable deseo de fulminar a alguien. ¿Qué ocurriría si alguien tuviera el poder de hacerlo, sin consecuencias, a distancia, sin que nadie pudiera determinar la causa de la muerte ni pudiese vincularlo con su autor? ¿Y si bastase esa ira instantánea, o ese pensamiento inconfesable de que el mundo estaría mejor sin determinada persona, para que esa persona cayera fulminada? ¿Y si ese poder, que inicialmente horroriza a quien lo descubre, fuera algo a lo que le vas cogiendo el gusto con el tiempo?

Original, sin duda. Pero ya digo que, en el fondo, este argumento central es más bien un hilo conductor de situaciones, de escenas, que le permiten al autor hacer una ácida y sarcástica crítica de diferentes actitudes y aspectos de nuestra sociedad moderna. Todo ello con un estilo peculiar, y en ocasiones duro. Original y raro, pero refrescante.

En la parte final, el relato empieza a desbarrar de forma espectacular, pero para entonces el lector ya está preparado para cualquier cosa. Y funciona. No me preguntéis por qué, pero funciona. Palahniuk es bueno, muy bueno, dentro de su extravagancia. Aunque probablemente no es un autor para todos los públicos, pero a mí me ha sorprendido. Leeré más.

Os dejo un pequeño fragmento, como muestra de su estilo:

A través de las paredes se oyen caballos relinchando y fuego de cañones. O bien una valiente y obstinada belleza sureña está intentando que el ejército de la Unión no queme el apartamento de al lado o alguien tiene la televisión demasiado alta.
A través del techo se oye una sirena de incendios y gente gritando a la que se supone que no debemos hacer caso. Luego disparos de armas de fuego y neumáticos chirriando, ruidos que tenemos que fingir que son normales. No quieren decir nada. Una explosión retumba en los pisos superiores. Una mujer suplica a alguien que no la viole. No es real. Solamente es una película. Somos la cultura que gritaba que viene el lobo.
Esos dramadictos. Esos pazfóbicos.


Nota personal: 8

26 de agosto de 2013

Citas de hoy

Un par de citas con algo de humor:

—Denna se interrumpió mientras yo me ponía poco a poco en pie—. Dios santo, pareces un abuelo artrítico.
—Ya sabes lo que pasa —dije—. Cuando despiertas es cuando estás más tieso.
Denna compuso una sonrisita.
—Las mujeres, en general, no tenemos ese problema.

El nombre del viento – Patrick Rothfuss

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[Hablando de su estancia de joven en París, en una pensión]
Detrás de la puerta estaba colgada la tapa de un retrete. Descubrí que en los cuatro pisos de la escalera sólo había uno y a ése tenías que dirigirte con tu círculo del retrete, ese que había tras la puerta del apartamento. Durante varios días, por vergüenza torera, no me atreví a bajar al retrete, hasta que un día me crucé por la escalera con un compañero con aspecto nórdico.
—Buena mierda —me dijo. Sujetaba con fuerza su círculo y parecía contento.
—Buena —le contesté.
Una hora después estaba desembuchando tantos días de vergonzoso estreñimiento. El olor hizo que todos los vecinos abriesen las ventanas para poder respirar. Subí avergonzado a mi buhardilla y durante un buen rato anduve escuchando las voces que ascendían, cabreadas, por la escalera:
—¡Hay que ver cómo cagan los españoles!


José Antonio Labordeta – Regular, gracias a Dios

25 de agosto de 2013

[Libros] Los años del miedo – Juan Eslava Galán (2008)

Sinopsis:
"Los años del miedo "es la continuación de" Una historia de la guerra civil que no va a gustar a nadie". Se complementa, a falta de otros títulos pendientes, con" De la alpargata al Seiscientos" y" La década que nos dejó sin aliento". Eslava ofrece una visión de la intrahistoria de la postguerra española tras la Guerra Civil.
En esta ocasión, trata de la década de los 40s, cuyo eje fundamental es el miedo de la población: Miedo a hablar, miedo a no estar del lado de los vencedores, en definitiva, miedo a 'significarse' (o sea, no ser tachado de 'rojo').
Surgen personajes que luego continuarán sus hazañas en el siguiente libro: El Chato Puertas, estraperlista de pro que medrará hasta poder codearse con los ministros del 'Régimen'. Don Próculo, párroco que cuida a sus ovejas con paciencia, a quien confunden (¿sin querer?) como don Porculo, la duquesa viuda de Pradoancho, que reprocha a su marido que se muriera en plena guerra civil por motivos espúreos... También asistiremos a la entrevista de Hendaya entre Franco y Hitler, y la visita de Evita Perón. En fin, un trocito de la historia de España doloroso, doliente y conmovedor.

Crítica: Buena divulgación histórica
De nuevo nos encontramos con una gran obra de divulgación histórica de Eslava Galán, esta vez dedicada a la década larga que duró la dura postguerra española, de 1939 a 1952. Fueron, como su autor lo denomina, los años del miedo, aunque también los años del hambre. Años de dura represión y de escasez, de cartillas de racionamiento y de gasógeno, de estraperlo y brazos en alto, de extrema pobreza para muchos y enriquecimiento rápido para unos pocos, de pactos con Hitler y posterior aproximación a los Estados Unidos… Una década para olvidar, si no fuera porque la historia hay que recordarla siempre.

De nuevo, el autor emplea la misma técnica narrativa que utilizó para su “Historia de la guerra civil que no va a gustar a nadie”: una narración semi-novelada y extremadamente amena, pero magníficamente documentada, en la que se presta tanta atención a la vida del día a día o a anécdotas representativas de la situación, como a los hechos políticos o puramente históricos en general. Así, en el libro se mencionan desde los últimos documentos salidos a la luz revelando el pacto con Hitler en el que España se avenía a entrar en la Segunda Guerra Mundial, hasta cotilleos como la boda de la duquesa de Alba, pasando por anécdotas de estraperlistas o el funcionamiento de una casa de putas…

Si hay algo que reprocharle al libro, es algo de lo que no es culpable, y es lo manido que resulta a veces el tema. Gran parte de lo narrado en él, especialmente lo dedicado a la vida cotidiana, lo hemos visto tantas veces en decenas de películas españolas ambientadas en la época, que resulta algo repetitivo. Lamentablemente, esto provoca que gran parte del libro resulte “poco novedosa”…Aunque en cualquier caso, lo realiza de forma tan viva y detallada, que es capaz de ponernos en situación perfectamente.

En resumen, un estupendo y ameno retrato de nuestra postguerra cubriendo todos los ámbitos: el político, el económico, el social... y siempre con el personal sello "Eslava Galán".

Nota personal: 7

20 de agosto de 2013

Citas de hoy

Un par de citas muy diferentes, pero extraídas del mismo libro. La primera, una gran verdad, relativa al aprendizaje (o experiencia) necesarios para valorar ciertas cosas (sea la música, la literatura, o incluso los vinos, por ejemplo). La segunda, una frase breve y sencilla... pero estremecedora.


La poesía me proporcionaba un gran placer; la música, un solaz inmenso, pero tuve que aprender sola a valorarlas, a base de esfuerzo. No fue algo que llegara de forma natural. Las primeras veces que escuché a Wagner, a Messiaen o a Ligeti, el ruido me parecía insoportable, pero, como un niño que prueba por primera vez el vino, reconocí algo que con la práctica podría llegar a amar, y a practicar me dediqué. Nadie nace con la capacidad de amar a António Lobo Antunes.

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En el invierno de 1986 Beirut vivía una de sus numerosas fases dedicadas a despojarse de su humanidad y de sus seres humanos.

La mujer de papel - Rabih Alameddine



[Libros] Inés y la alegría – Almudena Grandes (2010)

El experimento que realizó la Grandes en esta novela, mezclando la trama central (ficticia aunque basada en hechos reales) con incisos del tipo ensayo histórico (aunque con considerables cargas de subjetividad), no me gustó (lo leí cuando salió, hace tres años). Creo que esos incisos sobran y estropean el conjunto. Este experimento, para mí no ha funcionado (AÑADO: y probablemente para ella tampoco, pues es algo que ha abandonado, afortunadamente, con el siguiente libro de esta serie, El lector de Julio Verne).
Aún así, el libro cuenta con momentos de gran brillantez, que por sí solos permiten recomendar su lectura.

Sinopsis:
Toulouse, verano de 1939. Carmen de Pedro, responsable en Francia de los diezmados comunistas españoles, se cruza con Jesús Monzón, un cargo menor del partido que, sin ella intuirlo, alberga un ambicioso plan. Unos años después, en 1944, Monzón, convertido en su pareja, ha organizado el grupo más disciplinado de la Resistencia contra la ocupación alemana, prepara la plataforma de la Unión Nacional Española y cuenta con un ejército de hombres dispuestos a invadir España. Entre ellos está Galán, que ha combatido en la Agrupación de Guerrilleros Españoles y que cree, como muchos otros en el otoño de 1944, que tras el desembarco aliado y la retirada de los alemanes, es posible establecer un gobierno republicano en Viella.
No muy lejos de allí, Inés vive recluida y vigilada en casa de su hermano, delegado provincial de Falange en Lérida. Ha sufrido todas las calamidades desde que, sola en Madrid, apoyó la causa republicana durante la guerra, pero ahora, cuando oye a escondidas el anuncio de la operación Reconquista de España en Radio Pirenaica, Inés se arma de valor, y de secreta alegría, para dejar atrás los peores años de su vida.
Inés y la alegría es el primero de los Episodios de una guerra interminable, un proyecto narrativo integrado por seis novelas independientes, que comparten un mismo espíritu y rinden homenaje a los Episodios nacionales de Pérez Galdós. A diferencia de estos, los Episodios de Almudena Grandes no aspiran a relatar grandes batallas, sino a reconstruir, desde la ficción, historias reales igual de heroicas, pero mucho más modestas, de la posguerra, los «momentos significativos» de la resistencia antifranquista.

Crítica personal: Una pequeña decepción... porque Almudena nos tiene mal acostumbrados

Para mí, es un libro irregular: en mi opinión, una buena novela salpicada de demasiados incisos del tipo ensayo histórico que impiden disfrutarla como se debería. E l resultado me ha dejado un sabor... agridulce.

Creo que a Almudena Grandes le ha podido el deseo de contar una parte desconocida de nuestra Historia, en detrimento de la novela (por supuesto, todo esto dicho desde mi punto de vista, subjetivo). La historia de Inés y Galán, la parte central de esta novela que, por sí sola, hubiera sido otra gran novela de Almudena Grandes (quizás no de las mejores, pero muy buena en cualquier caso) se ve lastrada por la introducción de lo que casi se convierte en un ensayo histórico sobre temas que, por muy interesantes que puedan resultar para algunos, hay que reconocer que por momentos llegan a ser tediosos, y que rompen el ritmo de la novela. Me refiero a los incisos históricos (ligeramente novelados y escritos con el inconfundible y genial estilo de Almudena Grandes, pero ensayo histórico al fin y al cabo) que se alternan con lo que podríamos llamar "el cuerpo de la novela", molestando más que ayudando a "meterse" en el libro y rompiendo el clima en la mayor parte de las ocasiones.

Y es que la historia de Inés y Galán, la historia ficticia (aunque basada en hechos reales) de esos protagonistas de la invasión del valle de Arán, contada con el genio de Almudena Grandes, habría sido una gran novela. Pero la historia del PCE y sus dirigentes, de las intrigas, las traiciones y el politiqueo interno, por mucho que se mezcle con la parte más folletinesca de los amores y desamores de esos mismos dirigentes, es totalmente ajena a la trama principal del texto. Y no digo que no pueda ser útil y hasta conveniente leerlo para poner en contexto el resto... pero hubiera sido mejor colocarlo como apéndice final que no rompiera el ritmo de la novela. Porque a mí han sido estos fragmentos (largos, demasiado largos e inoportunos) los que me han impedido disfrutar de la lectura de una buena novela.

Aunque tampoco son estos incisos históricos los únicos culpables de que la novela no sea redonda, desde mi punto de vista. También la trama principal peca, en mi opinión, de una introducción y un epílogo demasiado alargados. En realidad, el núcleo del libro es su tercio central, y tener una introducción y un epílogo que suponen los otros dos tercios del libro (descontando la suma alternada de los incisos históricos) desequilibra un poco el resultado. Porque, en realidad, ha sido el tercio central del libro lo que de verdad me ha gustado. Aunque, por supuesto, el genio de la autora salpica de momentos brillantes la totalidad del texto... pero a menudo no pasan de ser eso, momentos. Y, eso sí, eso siempre, a lo largo de todo el texto, la oportunidad de disfrutar del magnífico oficio de esta mujer, que convierte cualquier texto en una delicia para la lectura. Y probablemente no soy objetivo... pero me encanta su estilo.

En fin, resumiendo, y siempre desde mi punto de vista: una obra recomendable, que merece la pena leerse, pero que me deja con la sensación de que podría haber sido un novelón si no hubiera querido ser mucho más que eso.


Nota personal: 7

14 de agosto de 2013

[Libros] Clara y la penumbra – José Carlos Somoza (2001)

Sinopsis:

En los circuitos internacionales del arte está en auge la llamada pintura hiperdramática, que consiste en la utilización de modelos humanos como lienzos. El asesinato de Annek, una chica de catorce años que trabajaba como cuadro en la obra "Desfloración", en Viena, pone en guardia a la policía y al Ministerio de Interior autriaco, que son presionados por la poderosa Fundación van Tysch para que no hagan público el crimen, ya que la noticia desencadenaría el pánico entre sus modelos y la desconfianza entre los compradores de pintura hiperdramática. Y mientras tanto, Clara Reyes, que trabaja como lienzo en una galería de Madrid, recibe la visita de dos hombres extranjeros que le proponen participar en una obra de carácter "duro y arriesgado"; el reto empieza en el mismo momento de la oferta, ya que la modelo debe ser esculpida también psicológicamente. De esta forma, Clara entra en una espiral de miedo y fascinación, que envuelve también al lector y lo enfrenta a un debate crucial sobre el valor del arte y el de la propia vida humana.

Crítica: Una buena y original novela que no ha conseguido entusiasmarme
Estamos ante un libro intrigante, bien escrito, y con cierta profundidad salpicada de toques de intriga y tensión (no demasiados), pero que no ha terminado de apasionarme.

Es el segundo libro que leo de Somoza, y en ambos veo cosas muy positivas: escribe bien, y es tremendamente imaginativo en sus planteamientos. Y no sólo plantea ideas o “mundos” originales, sino que además se nota que ha reflexionado sobre ello profundamente, describiendo en detalle “cómo funciona todo” en ese mundo ficticio, y dotándolo así de bastante verosimilitud. Todo ello es positivo y aporta valor a sus textos.

En este libro, ese “mundo imaginario” es un futuro próximo en el que el mundo del arte ha derivado hacia los “lienzos humanos”. Pintar sobre tela ha quedado desfasado, ahora se pinta sobre personas, profesionales que dedican su vida a ejercer de “lienzos”. Pero no penséis en eso que conocemos del “body painting”, no… es algo mucho más sofisticado, complicado y exigente.

En ese mundo ficiticio los seres humanos no se usan sólo como pinturas, sino incluso como adornos o muebles. Se trata, en estos casos, de un “arte menor”, al que se dedican básicamente “fracasados” que no han conseguido llegar a la primera línea del arte y que se ganan la vida como mesas, sillas, lámparas, bandejas o adornos cualesquiera. Por supuesto, todo este “arte” y “artesanía” se compra y se vende, y se exhibe en museos, casas particulares o empresas. Cualquier pregunta que os podáis hacer de “¿pero cómo es posible…?”, en general está contestada en el libro; por eso hablaba de la mucha reflexión que ha puesto el autor detrás del texto para imprimirle credibilidad.

En medio de todo este sugerente marco del arte de vanguardia, aparece un asesino en serie que va matando de forma ritual a algunas de las personas que trabajan como cuadros del mayor artista del momento. Aunque en realidad debería decir que se trata de un desconocido que se dedica a destruir valiosísimas obras de arte, pues así es como se ve la situación en este mundillo.

Como decía al principio, el planteamiento es interesante y original, con un desarrollo muy pensado en todos sus detalles, y escrito con calidad. Sin embargo, el libro no ha terminado de engancharme del todo.

La principal razón es que creo que le sobran páginas. A Somoza le interesan mucho más las descripciones de este mundo ficticio y los debates morales sobre el arte hiperdramático (como se denomina esta corriente) que la parte de intriga del libro. Y eso en principio no estaría del todo mal, si no fuera porque llega un momento en que las descripciones y las reflexiones se hacen claramente excesivas, al menos para mí (y no suelo ser de los que buscan acción constante, ni mucho menos). Todo esto llega a hacerse demasiado repetitivo, cansando y haciendo perder parte del interés.

Tampoco los personajes, aunque están bien definidos, han conseguido “llegarme”. Por alguna razón, no he “conectado” realmente con ninguno, de modo que el libro me ha resultado “frío”. No he llegado a “meterme dentro” en ningún momento.

Por todo ello, no sé bien cómo calificarlo. Sin duda, la novela es de calidad, pero por alguna razón no la puedo considerar “redonda”, en absoluto. Claro que esto es una percepción muy personal…

En cualquier caso, seguiré leyendo más títulos de este autor, ya que debo reconocer que se sale de lo común.


Nota personal: 6,5

Cita de hoy

Irène Némirovsky vivió en su propio pueblo la ocupación alemana que relata en su libro Suite Francesa. Se vio obligada a alojar a un oficial en su casa, como se describe en el libro; muchas otras escenas de su novela están extraídas de su experiencia real, como la fiesta final o la marcha de las tropas del pueblo. Sus descripciones, por tanto, las ha vivido en primera persona. A pesar de las decenas o centenares de películas y libros que se han hecho sobre la ocupación francesa en la Segunda Guerra Mundial, nunca, en ningún sitio, había encontrado una descripción como ésta:

Era tarde, pero nadie pensaba en dormir. Todos querían asistir a la marcha de los alemanes. En las últimas horas, una especie de melancolía, de calor humano, unía a los unos con los otros, a los vencidos con los vencedores. El grueso Erwald, que tenía unos muslos enormes, aguantaba bien la bebida y era tan divertido y tan fuerte; el pequeño Willy, ágil y alegre, que había aprendido canciones francesas (decían que era payaso en la vida civil); el pobre Johann, que había perdido a toda su familia durante un bombardeo, «a toda, menos a mi suegra, porque nunca he tenido buena suerte», decía tristemente... Todos iban a exponerse al fuego, a las balas, a la muerte. ¿Cuántos acabarían enterrados en las llanuras rusas? Por pronto, por felizmente que terminara la guerra, ¿cuánta pobre gente no vería ese bendito final, ese día de resurrección?


Suite francesa – Irène Némirovsky

8 de agosto de 2013

[Libros] El catolicismo explicado a las ovejas – Juan Eslava Galán (2009)

Sinopsis:
“Al pergeñar estas líneas no me mueve otro deseo que el de buscar la verdad. Con humildad y mansedumbre someto lo aquí expuesto al supremo magisterio de la Iglesia y al escrutinio de sus doctores. Si en algo yerro o me aparto de la verdad, desde ahora rectifico y donde digo digo estoy dispuesto a decir Diego. Como fiel hijo de la Iglesia comulgaré con ruedas de molino cuantas veces fuera necesario. Aunque conozco el consejo de San Francisco de Quevedo: «Esas cosas, aunque sean verdad, no se han de decir», prefiero seguir a San Juan: «La verdad os liberará» (Jn. 8, 32) antes que a San Quevedo, por más que sienta pareja veneración por entrambos.”
De esta manera irónica, irreverente y desenfadada, aunque rigurosa y documentada, nos cuenta Eslava Galán la historia del catolicismo desde sus orígenes. Que la disfruten.

Crítica: Análisis objetivo de la religión católica, divertido y riguroso pero no apto para creyentes "sensibles"

Otra joyita de este magnífico autor/divulgador que es Juan Eslava Galán (para quien le guste, que supongo que dado su estilo, a menudo cáustico, tendrá tantos seguidores como detractores).

Este libro es un análisis riguroso, documentado y exhaustivo de la religión católica, pero con el inconfundible toque Eslava Galán: repleto de ironía, sarcasmo y humor. Y esto, que es probablemente una de las principales virtudes del libro, se convierte por la misma razón en su principal defecto; porque lo que para muchos convierte un documentado ensayo sobre religión en un divertidísimo libro que se lee con ganas y que te lo hace pasar estupendamente (lo de enseñar divirtiendo le va a este autor como anillo al dedo), estoy seguro de que para muchos potenciales lectores lo convierte en un texto ofensivo. Y es que ya se sabe que, para muchos, con la religión y la fé no se juega…

Así que, como suele pasar con casi todos los libros que tocan temas “espinosos” (ya sea religión, política o cosas así), me temo que es un libro que sólo sirve para reafirmar a los ya convencidos (en este caso haciéndoles pasar un buen rato, ya de paso), y que será ignorado y hasta denostado por los convencidos de lo contrario, muchos de los cuales se podrán sentir ofendidos incluso por su título (aunque esté sacado de la denominación que da la propia Biblia a los creyentes). Quizás sólo sea útil para ayudar a los indecisos, a los que empiezan a dudar, a los que miran con espíritu crítico diversos aspectos de la religión y/o de la iglesia pero sin conseguir vencer aún los vínculos creados por las enseñanzas inculcadas en la niñez…

En fin, en cualquier caso, lo dicho: un libro muy interesante y a la vez muy divertido, pero sólo apto para los que acepten que se puede analizar la religión con espíritu crítico y que a la vez sean tolerantes con que se hable de esos temas con sentido del humor.

Nota final: el libro tiene ciertos paralelismos con la obra de Asimov “Guía de la Biblia”, pero sólo en el sentido de que en ambos se analiza la Biblia desde un punto de vista laico. Pero también hay grandes diferencias: por una parte, la obra de Asimov es muchísimo más extensa y detallada, pero se centra sólo en la Biblia (antiguo y nuevo testamento), mientras que la de Eslava Galán, centrada en el catolicismo, se enfoca principalmente hacia el nuevo testamento y las doctrinas de la iglesia (es decir, la interpretación realizada por la iglesia a partir de las múltiples contradicciones y ambigüedades de los textos sagrados). Y, por supuesto, la mayor diferencia es el enfoque tipo ensayo de la obra de Asimov (que, a pesar de su indiscutible interés, no se puede calificar de amena) frente al divertidísimo, ameno y mucho más accesible texto de Eslava Galán (aunque también puede ser definido como provocador, ofensivo y blasfemo, según gustos o nivel personal de tolerancia…)


Nota personal: 8

7 de agosto de 2013

Cita de hoy

Últimamente apunto más citas cuando leo libros (hace más o menos un año que empecé a hacerlo, pero he pasado de hacerlo en casos excepcionales, a realizarlo de forma más habitual), y el atasco para publicarlas aquí empieza a ser considerable. Así que creo que empezaré a agruparlas, sea por libros o por temas.

Hoy traigo dos, las dos del mismo libro y ambas realcionadas con los sentimientos de una madre hacia unos hijos que se hacen mayores:

Katie la escuchó hasta el final y pensó: «Ha llegado ya la hora en que no puedo evitar el sufrimiento a mis hijos. Cuando no alcanzaba la comida, yo simulaba no tener hambre para que hubiese más para ellos. En las crudas noches de invierno, me levantaba y ponía mi manta sobre sus camitas para que no tuviesen frío. Estaba dispuesta a matar a cualquiera que tratase de hacerles daño. Y ahora, en un brillante día de sol, salen con toda su inocencia y tropiezan con el dolor que una daría su vida por ahorrarles».

Un árbol crece en Brooklyn – Betty Smith

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—Pero ¡por Dios!, ¿qué les pasa a mis hijos? Tan sumisos hasta hoy... —exclamó Katie satíricamente. 
—Lo que nos pasa son los años, mamá.

Un árbol crece en Brooklyn – Betty Smith

[Libros] El temor de un hombre sabio (Crónica del asesino de reyes, 2º día) – Patrick Rothfuss

Continuación del famoso El nombre del viento, quizás no me ha gustado tanto como el primero pero me mantiene enganchado a la saga. Literatura de entretenimiento y aventuras pero de calidad.

Sinopsis:
«Todo hombre sabio teme tres cosas: una tormenta en el mar, las noches sin luna y la cólera de un hombre bueno»
La secuela de la extraordinaria El Nombre del Viento, El Temor de un Hombre Sabio es la segunda entrega de la soberbia trilogía de Patrick Rothfuss. Retomando de nuevo la historia de Kvothe el Asesino de Reyes, le seguimos en el exilio, en intrigas políticas, aventura, amor y magia... y más allá, en el camino que convirtió a Kvothe, el mago más grande de su época, una leyenda en su propio tiempo, en Kote, un posadero sin mayores pretensiones. Lleno de la misma magia y aventura de El Nombre del Viento, esta secuela es tan buena como su predecesora, y una lectura obligada para todos los fans de la fantasía.

Crítica: Sólo si disfrutaste la primera parte
El título introductorio a esta crítica (sólo para quienes disfrutaron la primera parte) tiene dos motivos muy claros: por un lado, este libro es más de lo mismo (para bien o para mal), de modo que gustará a quienes haya gustado el primero, y el resto no encontrará nada que les haga cambiar de opinión; y por otro lado, este libro es una continuación directa del anterior, de modo que si no se ha leído aquel antes, será muy difícil seguirle el hilo. Por tanto, reitero lo dicho: un libro sólo para amantes del primero.

Como digo, este libro es una continuación directa del anterior. Más que una segunda parte, es como si un mismo libro se hubiera publicado partido en dos volúmenes por razón de su extensión (aclaro: por lo que he leído después, parece que fue así: el autor escribió un único libro larguísimo, que la editorial tuvo que partir en tres por razones comerciales; luego, cuestiones de marketing están haciendo que nos lo dosifiquen poco a poco). No hay ninguna concesión al lector en ese sentido, como suele ser habitual en estos casos, en la forma de dedicar parte de los primeros capítulos a recapitular más o menos subrepticiamente sobre la novela previa. Nada: entramos “a pelo” en la trama, como continuación directa de la historia. Esto tiene sus pros y sus contras: a favor, nos evita releer sobre lo que ya sabemos, elimina ese “relleno” superfluo para quien recuerda bien el primer volumen; por el contrario, impide que un nuevo lector acceda directamente a esta segunda novela, e incluso dificulta el seguimiento de la historia a quien, habiendo leído la primera, lo ha hecho ya hace tiempo y ha olvidado algunos detalles. Incluso yo, que lo he leído sólo mes y medio después de haber terminado el anterior, he tenido alguna dificultad para recordar algunos hechos menores mencionados de nuevo aquí.

Aunque este segundo volumen se puede equiparar prácticamente al primero en todos los sentidos (entretenido, bien escrito, ameno, etc), le veo un par de particularidades destacables. Por una parte, se pierde la novedad: aunque la historia siga evolucionando y aparezcan diferentes pasajes y aventuras, el elemento sorpresa ya se ha perdido en gran medida. Y, por otra parte, la irregularidad que ya mencioné en cuanto a interés en el anterior (que para mí empezaba y terminaba algo más flojo que en su parte central), aquí la he observado de forma más acentuada: el libro comienza a un nivel aceptable (en realidad bueno, pero que resulta lo esperable tras leer el otro) para decaer profundamente a partir de la mitad. Para mí, tiene ahí un bache relativamente breve pero profundo, con unos pasajes que llegan a ser casi tediosos (la historia con Felurian), para luego remontar algo hasta una meseta más prolongada en el tiempo pero que tampoco llega al nivel acostumbrado (la etapa con los adem; un relato interesante e inteligente, con una curiosa descripción de toda una cultura alternativa, pero cuya amenidad queda bastante por debajo de la media del libro). Sólo en la parte final, para mi gusto, el nivel vuelve a subir rápidamente, llegando a elevarse bastante de golpe y dejando con muchas ganas de leer el tercer y último libro (aún no publicado), más que nada por descubrir qué pasó con Kvothe para que hoy llegue a estar en las condiciones que está, como simple posadero.

Pese a esta irregularidad comentada, el libro me ha gustado, y creo que gustará a los fans de la saga. Rothfuss ha demostrado con esta primera obra suya un gran nivel como novelista, con un estilo literario de calidad y ameno, y con una historia interesante y bien desarrollada. Aunque valoro este segundo volumen un poco por debajo del primero, desde luego me quedo con ganas de más. Esperemos que no tarde mucho en salir al mercado la conclusión de la historia de Kvothe. Estoy seguro de que muchos lo esperamos con impaciencia… y casi diría que con tristeza por ser el último.

Nota personal: 7,5

5 de agosto de 2013

Cita de hoy

No hay pérdida que sintamos más profundamente que la pérdida de lo que podría haber sido. No hay nostalgia que duela tanto como la nostalgia de las cosas que nunca existieron.

La mujer de papel - Rabih Alameddine

2 de agosto de 2013

[Libros] La encuadernadora de libros prohibidos – Belinda Starling (2007)

Sinopsis:
Dora Damage sabe que está en la miseria, atrapada en el Londres victoriano entre la enfermedad de su marido, Peter, incapaz de sacar adelante la pequeña imprenta familia. La presencia de su hija Lucinda hará que Dora decida encargarse de la vieja imprenta. Perseguida por los prestamistas, Dora recorre las librerías hasta que encuentra al señor Diprose y sus ediciones pornográficas —El Decámeron, Fanny Hill, o Memorias de una mujer de placer, El Ars Amatoria de Ovidio—, cuyos encargos debe realizar en el más absoluto secreto, encuadernándolas con todo lujo y filigranas, destinadas a una enigmática y acaudalada sociedad denominada los Nobles Salvajes. Hasta que ejemplar a ejemplar, Dora va conociendo que aquellos nobles forman un club basado en compartir el conocimiento de la crueldad y de algo aún más tenebroso. Dora comenzará a darse cuenta de que ha penetrado en el seno de una obsesión de sexo, placer y muerte a la que tendrá que hacer frente si no quiere convertirse en una piel reseca más entre sus manos.

Crítica: Un libro entretenido y con cierta sustancia
Éste es uno de esos libros en los que su contenido difiere de lo que uno espera a partir de la sinopsis de la editorial. En este caso, para bien, en mi opinión.

Y es que eso que anuncian de “compartir el conocimiento de la crueldad y algo aún más tenebroso” o lo de penetrar “en el seno de una obsesión de sexo, placer y muerte” no es más que puro marketing. Parece que uno se va a encontrar con un libro negro, de intriga y perversión, y nada más lejos de la realidad.

La trama tiene una cierta intriga de fondo, sí, pero que nadie espere una novela negra al uso. En cuanto al sexo, el que espere un contenido con algo de morbo ya puede irse desengañando: el sexo no aparece más que como tema de fondo, en su versión literaria, y se acabó. Creo que hay versiones del cuento de caperucita bastante más “verdes” que este libro…

Pues bien, una vez dicho lo que no es, vamos a lo que es: para mí, un buen libro básicamente de entretenimiento pero de cierta calidad, con una trama acerca de las vicisitudes de una familia pobre en el Londres victoriano, y con un pequeño elemento de intriga añadido. A destacar la buena documentación del libro, que te introduce en detalle en el modo de vida de la época, a la vez que trata cuestiones como la lucha contra la esclavitud o la liberación de la mujer. El resultado es un libro ameno aunque no trepidante (a algunos les podrá parecer algo lento), con cierta intriga pero sin llegar a morderte las uñas; se trata de una especie de mezcla de novela costumbrista de una familia de clase obrera en el Londres de mediados del s. XIX, con unas dosis de intriga y una pizca de protagonista aventurera y adelantada a su tiempo.

En resumen, un libro entretenido, ligerito pero sin abusar, con una cierta sustancia. Para mí, algo por encima de la media de este tipo de libros.

Nota personal: 7